За окном...
Окно. За ним, как ни странно, молчит один из переулков Арбата. И повсюду дома, дома, дома. Не целые дома, а обращённые к тебе углы. В их расположении есть что-то динамическое. Они по очереди обращают взгляд своих окон к тебе. И твой взгляд мечется между ними, не зная на кого смотреть. Во всём этом ощущается какая-то лёгкость. Светлые тона краски успокаивают глаз. Обшарпанность этих стен, те порождённые временем маленькие трещинки, которые оплели стены, подобно корням земли, не пускают дома, не дают им улететь. Время сделало из них, своего рода, архитектурные памятники. Памятники искусства. Искусство возвышает, заставляет парить нашу душу. И в довершении этой за оконной картины, на самом верху, между домами, можно заметить клочок серой дымки - лёгкого неба.
