(запись из несуществующего дневника)
Сегодня утром я проснулась поздно. Солнца не было, и полумрак наполнял комнатку под самой крышей, вот уже месяц мою. Я подумала, что так можно проспать весь день и, наверное, я уже проспала, и на дворе вечер. Но было только 12 утра. За окном лил дождь. Здесь так часто идут дожди весной. Этой весной особенно. К моему окну склонился карниз крыши. Он усеян капельками. Они не держатся, срываются одна за другой, падают вниз. Кап, кап, кап. Темно и холодно. Дождь как будто проник в дом, пришлось выйти. Решила, что только в уютном кафе смогу от него укрыться. На улице все блестит от воды, как на картине импрессиониста. Я подняла голову. С неба на лицо падали капли. Так странно смотреть, как они летят прямо на тебя. Любимое кафе все промокло от дождя. Внутри столики у прозрачных окон. С другой стороны люди, лужи, машины, голуби. Промокшие птицы на мостовой, вода отяжелила им крылья.
– Ун кафе, силь ву пле.
Передо мной сахарница удлиненной формы. Не пью горький кофе, но и слишком сладкий не вкусно. Осторожно сыплются крупинки сквозь узкое металлическое горлышко. Человек за соседним столиком совсем позабыл о своем ароматном напитке. Что-то пишет в блокнот и тоже смотрит в окно на город и прохожих под зонтиками. И ему холодно выходить под дождь.
Сегодня я весь день провела в кафе. Наступил вечер, и зажглись фонари. Одинокие светильники посреди темных улиц отбрасывают блики в темнеющее пространство европейского города. Как на картине импрессиониста.
